SONHAR COM LADRÕES por Carlos Marinho | Capítulo/Tela 13 - "À PROCURA DE ÁGUA"

SONHAR COM LADRÕES

por Carlos Marinho

Capítulo/Tela 13 – "À PROCURA DE ÁGUA"

| De chofre. Acorda. A aldraba de latão polido ribomba contra o plaino da placa do batente.

Pronto para a última prova, o vestido verde-água-do-Nilo vem embrulhado debaixo do braço da modista, junto à bolsa de seda, contendo uma fita métrica, uma almofada de alfinetes e um par de tesouras. O que acha?

Laura afasta-se três passos do miroir sur pied para melhor apreciar o impacto do modelo Lavanelli, e depressa se lhe aflora à comissura dos lábios um sorriso de agrado narcísico.

Sublime – simplesmente sublime.

Assim que a costureira sai, deixa-se cair no tamborete que entesta o espelho églomisé da vanity, traça duas pinceladas de sombra peach pela superfície convexa das pálpebras e uma de batôn Rouge Royale pela grossura da boca. A súbitas ocorrem-lhe as palavras do psicólogo: Aqui sentará, tomando nas mãos a navalha que lhe dessangrará o veneno da vergonha, até que a consciência transformadora corte inteira pelas feridas abertas e a refabrique mulher de si mesma, aceitando-se santa e puta e livre.

Agora, encorpando-se Vénus Eucarite, é mais ela própria: toda ninfa, raça e charis, o peito reteso em dois globos de fruta verde, a pele luzindo alabastrina, nas mãos o império sobre os homens, a concentração de todo o fémino magnetismo a que por longos anos se foi negando. E hiperdinamizada pela renovada beleza, trata-se como bibelot caro, sai de saltos-altos pela cidade, passeando-se pela avenida das mais dispendiosas devantures, mimando a pele com jóias e óleos perfumados, comendo, das entrées à sobremesa, apenas o que de melhor e mais exótico ofereça o cardápio, e os livros, esses lê-os em éditions de luxe, para cultivar-se em estilo.

De passo, amaldiçoam-na as mulheres raivosas pela ousadia do seu lascivo desplante, criticando-lhe o feiticeiro batôn de excessiva fêmea até à medula; os homens, levados no transe de uma flauta em legato de serpente, chamam-na ateadora de fogos e de corpos, seguem-na pelas dobradiças de qualquer esquina, entufando uma sonora e furtacolorida entourage. Mas por todos Laura passa impenetrável, segurando entre o indicador e o dedo médio, o cilindro extralongo de um Marlboro, no rosto a expressão blasé da sua indiferença.

Eis então que ao passar pela montra de uma agência de viagens reconhece na cara de um flyer promocional o azul-VanGogh das águas de Mármara, e ali se detém bruscamente para estudar a proposta de uma Míkonos à distância. Esta, pensa para si mesma, é a Grécia da lonjura maior, de quanto medo a tem separado da confortável securização familiar, de quanta ansiedade a tem tresvariado, este é o desafio, esta é a derradeira prova de fogo à sua autonomia.

Mais abaixo, em traje marujo, jaqueta azul e branca, boina descaída sobre as frontes, a Vénus ferida vem esperá-la, no interior de um bote acostado às areias de Platis Gialos. Laura apressa-se de regresso a casa.

De desfalecer na carestia, dissera o psicólogo, esta terra não é boa, esta terra não dá frutos. A espaços, porém, há com a tardante chuva de outubro, a luminosa interceção de uma futura sementeira: que o alvor de outras jornadas para sempre subirá a sina de um lugar, e na terra que hoje morre para o despobramento da alma, com a preciosa demora da paciência, há-de a primavera pôr folguedo na voz e na mão que tudo reconstrói. Deve partir: Alice cumprida, perdida, anulada, não mais. Este é o trigo que fecundará, esta é a vitalha que de novo lhe dará vida campos fora – a esperança, a esperança.

Ao longe, a sombra do marido, como a de um velho pecado, vai-se alongando ameaçadoramente por sobre as águas, agitando-as |